Лапы связаны, на голове липкое нечто, бока ноют от ударов и до визга чешется холка. Сириус на всех известных ему языках проклинает свежее летнее утро и свою неспособность противостоять дурману свободы. Ещё дюжина таких же бездомных псов обменивается грустными взглядами. От странных людей со странными палками добра ждать не приходится. Собаки не знают, что палки эти - электрошокеры, да и Сириус этого тоже не знает. Ему кажется, что у магглов какая-то своя, особая магия. Он судорожно пытается выдернуть лапы из верёвок и, наконец, отползает в подворотню, пользуясь тем, что магглы отвлекаются, запихивая в клетку особо вертлявую псину. - На этих тоже облавы не хватает! - кивает один из магглов на свернувшегося неподалёку бомжа в рваном плаще. Сириус внутренне сжимается, но маггл, похоже, теряет к нему интерес, взваливая на плечи очередную собаку. "Твоё лето ещё впереди", - говорит себе волшебник и стирает с рассечённого лба струйку крови.
Как-то раз мы с Джейми ради хохмы пробрались в маггловский супермаркет на презентацию кухонной хуйни. Честное слово, не помню, чего именно. Котлов, может, сковородок... Хотелось поднять в воздух экземпляр этого отстоя, чтобы все наложили в штаны, а мы бы поржали над их тупыми рожами. Потому что магия не в антипригарном покрытии, а у нас. Естественно, делать этого было нельзя под угрозой Азкабана. Представляете, Азкабана?! Сейчас живот порвется. Нам выдали бумажки на клею, где надо было написать свое имя. Дергает, значит, меня за рукав пожилая ссохшаяся маггла и спрашивает: «Молодой человек, Сириус – это сорт баклажанов?» Пока Джей покатывался со смеху, я стоял с открытым ртом и не знал, что ответить. Тогда зародилась смутная мысль, что на свете есть люди, которым плевать на мою фамилию, плевать на меня самого, мою мужскую привлекательность, лоск и мою жизнь. Догадка подтвердилась, и здорово, что я был достаточно взрослым, чтобы не разреветься как баба. Сейчас, например, меня пакуют в пропахший мочой грузовик, одаривая комплиментами. - Уу, псина! Утыкаюсь мордой в оконную решетку, и бог мой, как же тоскливо. Подвываю. Меня огревают палкой по спине. Кровь. Ну хватит. - Чувак, я убийца. Я не сорт баклажанов, - признаюсь водиле на ухо. Мой личный Хогвартс-экспресс отходит с платформы...
Я бы почитала _Moriona_, я бы тоже почитала, но в последнее время не стоит на тот фандом, который самый. Теперь сижу вы-знаете-где и балуюсь вы-знаете-чем)
-
-
17.10.2011 в 21:18Ещё дюжина таких же бездомных псов обменивается грустными взглядами. От странных людей со странными палками добра ждать не приходится. Собаки не знают, что палки эти - электрошокеры, да и Сириус этого тоже не знает. Ему кажется, что у магглов какая-то своя, особая магия. Он судорожно пытается выдернуть лапы из верёвок и, наконец, отползает в подворотню, пользуясь тем, что магглы отвлекаются, запихивая в клетку особо вертлявую псину.
- На этих тоже облавы не хватает! - кивает один из магглов на свернувшегося неподалёку бомжа в рваном плаще.
Сириус внутренне сжимается, но маггл, похоже, теряет к нему интерес, взваливая на плечи очередную собаку.
"Твоё лето ещё впереди", - говорит себе волшебник и стирает с рассечённого лба струйку крови.
146 слов
-
-
18.10.2011 в 10:45читатель
-
-
18.10.2011 в 12:36а.
-
-
21.10.2011 в 22:04Здорово, хорошо получилось))
Откроетесь?
заказчик
-
-
22.10.2011 в 07:42Спасибо!
-
-
22.10.2011 в 11:11-
-
28.10.2011 в 16:41Как-то раз мы с Джейми ради хохмы пробрались в маггловский супермаркет на презентацию кухонной хуйни. Честное слово, не помню, чего именно. Котлов, может, сковородок... Хотелось поднять в воздух экземпляр этого отстоя, чтобы все наложили в штаны, а мы бы поржали над их тупыми рожами. Потому что магия не в антипригарном покрытии, а у нас. Естественно, делать этого было нельзя под угрозой Азкабана. Представляете, Азкабана?! Сейчас живот порвется. Нам выдали бумажки на клею, где надо было написать свое имя.
Дергает, значит, меня за рукав пожилая ссохшаяся маггла и спрашивает: «Молодой человек, Сириус – это сорт баклажанов?» Пока Джей покатывался со смеху, я стоял с открытым ртом и не знал, что ответить. Тогда зародилась смутная мысль, что на свете есть люди, которым плевать на мою фамилию, плевать на меня самого, мою мужскую привлекательность, лоск и мою жизнь. Догадка подтвердилась, и здорово, что я был достаточно взрослым, чтобы не разреветься как баба.
Сейчас, например, меня пакуют в пропахший мочой грузовик, одаривая комплиментами.
- Уу, псина!
Утыкаюсь мордой в оконную решетку, и бог мой, как же тоскливо. Подвываю. Меня огревают палкой по спине. Кровь. Ну хватит.
- Чувак, я убийца. Я не сорт баклажанов, - признаюсь водиле на ухо.
Мой личный Хогвартс-экспресс отходит с платформы...
-
-
28.10.2011 в 16:52-
-
28.10.2011 в 16:54-
-
28.10.2011 в 17:37- Чувак, я убийца. Я не сорт баклажанов
Спасибо, автор, это просто зашибись как здорово!
Открывайтесь))
-
-
28.10.2011 в 17:52_Moriona_, это снова я)
Чебунетка, правильно догадываетесь. Там меня даже больше штырило)
N.Lupin, спасибо)
И огромное спасибо _Moriona_ за эти замечательные заявки. Было очень здорово, легко и в удовольствие их писать)
-
-
28.10.2011 в 18:17А вы фанфики не пишете? Я бы почитала...))
-
-
28.10.2011 в 18:54_Moriona_, я бы тоже почитала, но в последнее время не стоит на тот фандом, который самый. Теперь сижу вы-знаете-где и балуюсь вы-знаете-чем)